miércoles, 15 de mayo de 2013

ELEFANTE 19






Grendel

Lo respiro cada vez
más seguido.
En una esquina oscura,
en el silencio largo,
en los dolores de cabeza,
en la luz apagada,
en la luz prendida,
en las casualidades
y hasta entre mis manos.
Lo respiro cada vez
más seguido.
Ahora hasta escribir
me asusta.

Juan Revol
Apophis (Inédito)





.
Se mueve / se mueve el cardumen
cada pez en su iris / nudo
de la red invisible
que se proyecta en las miradas
la libertad perdida / echada a la suerte
del coleteo en la superficie / del minishop
todo pez de pecera / es un pescado vivo.

Diego Formía
el pez del ojo - 2010 - Cartografías Editora – Río Cuarto


www.vuelodigital.com.ar






.
Apenas el hombre ha muerto
en seguida es sepultado
y dolorosamente llorado
por alguien a quien poco le importa
pero como son sus parientes
se muestran algo afligidos.
Y muestra sufrir y dolor
el que en su corazón siente alegría
porque le quedan todos sus bienes
y los muebles y las posesiones.
Y otro parece desesperado
y no tendrá angustia alguna
y dirá en voz queda:
“¡Por Dios! Mirad si llega la cruz”
Suavemente desplaza el cadáver
y dice: “ Me parece que ya huele”
Contesta el que está a su lado
“Este no es buen lugar para estar
¡Oh Dios! ¡Cómo demoran los curas!
No les interesan nada nuestras cosas.
Sin duda hay mucha demora
y el tiempo parece que se prolonga mucho”
“¿Todavía no están hechas las velas?
En igual tiempo se hubieran hecho las telas”.


Uguccione Da Lodi (Antes 1250)





Piedras


Está cayendo, por la noche rota
a cascotazos, toda la tristeza
del mundo. Amor sin libertad que aúllas
tu no ser nada, tu maldad de amor
entro los tallos que destrozas porque
existes tanto, pobre, existes tanto.

Está cayendo piedra. Por la noche
rota, los cascotazos son revancha
de alguien. Y luego nada. Nada. Y llueve.

Raúl Gustavo Aguirre
De Palabras – 1963 

ELEFANTE 18






Cada vez que mi amigo…

Cada vez que mi amigo se acerca
y me guarda entre sus brazos,
veo la luz del sol y la noche que allí dentro
se esconde, cerrada
como las estaciones tropicales, los tanques
de guerra, y creo que nunca dejará de estremecerme
la cercanía de esas fieras o astros
que en la oscuridad de la jungla, se mueven
agitadas por el viento.


Osvaldo Bossi
NI LA NOCHE NI EL FRIO – textosintrusos, Colección Mangieri, 2012.






ESTACIÓN

Se mira en dirección
a los trenes
aunque estos ya no marchen
Se cuenta los pasos
hasta el chispazo refrenado del estruendo ,
hasta que todo queda atrás ,
hasta que todo queda…
Fijar los ojos
en los rieles dormidos
es aún una vía de escape.


     LAURA LÓPEZ MORALES




DAME UNA MENTIRA ENORME
Dame una mentira  enorme, que haga temblar

los pulsos de la edad

con su pisada grave y significativa,
que espante de mí los pájaros negros y los gusanos
que cosecho sin proponérmelo en la dársena del miedo
y se las arregle para hacerme creer que el hombre
puede salir de sí,
ser uno con la mujer y amarla sin destruirse.
Algo que dure un momento y venga de tus labios,
para que yo me esconda  y los altivos y los necios
no me vean.
Detrás de esos frágiles decorados vivirá feliz y
pequeñito,
lejos del tedio y de los ojos que escrutan en la noche.
Sin miedo al silencio y a las fieras,
luego que la mentira fuese pronunciada,
como por un hechizo efímero correrían los talones del
infortunio
y ni él, ni la miseria, pescarían ya nada en mis sentidos
embotados.
La angustia del hombre ardería como bruja-fénix
y estos ojos y estas pobres manos que rezan sin llegar
al rabo de Dios en las alturas, arrojarían al suelo,
deshecho, el viejo corazón de la amargura,
contentos en su careta nueva.
Dame una mentira enorme,
que haga girar al revés el tiempo en los relojes
y arrúllame en ella,
hasta que en mis labios aparezca
la helada sonrisa del idiota.

Luis Benítez

 POEMAS DE LA TIERRA Y LA MEMORIA-Ed. Stephen Bloom, Buenos Aires, 1980.






22

Gente que va a rezar. Gente que va a nadar. Yo voy a caminar. La pantalla enorme del cielo se mueve al azul oscuro. Las pantallas de las caras de las personas viran hacia el rosado oscuro. En las iglesias hay mujeres hermosas. El rezo es un gusano negro. Siempre el mismo. Pasa por todos los organismos de la congregación. El mismo, mismo, gusano negro. Pasa por los organismos de las mujeres hermosas. Por el cuerpo reseco del pastor. Por las panzas de los padres de los chicos que corren en la cancha de básquet. El mismo gusano negro los atraviesa. Una y otra y otra vez. Su método. Un hilo oscuro que cose bocas. El nadador sabe que abajo no hay nada. Salvo un filósofo ahogado. Una brazada y después otra brazada. El caminante sabe que no hay un yo entre un paso y el siguiente.


Ariel Williams

DISCURSO DEL CONTADOR DE GUSANOS – el suri porfiado 2011.



























viernes, 17 de agosto de 2012

ELEFANTE 17




Yo quisiera dormirme...

(
Variante)
Yo quisiera dormirme,
     perdido en la noche.
Condúceme en silencio
     al borde del mar.
No quiero ataúd rico,
     luces ni oriflamas,
trénzame sólo un lecho
     de jóvenes ramos.
Que el sueño me sea dulce
     y el bosque cercano,
que brille un cielo limpio
     en las hondas aguas.
Que del dolor brotando
     suban a la orilla,
que a las rocas se abracen
     sus brazos de olas.
Se levantan y caen
     murmurando siempre, 
mientras sobre los pinos 
     resbala la luna.
Que nadie junto a mí
     llore en mi almohada,
que la muerte haga hablar
     las hojas resecas.
Que el todopoderoso
     en el viento pase,
que en mí el sagrado tilo
     sacuda su flor.
Y como no andaré
     nunca más errante,
caerán sobre mí
     los tiernos recuerdos
que no sabrán que miro
     la inquietud del mundo
mientras que las lianas
     mi soledad cubren.

Mihai Eminescu (Rumania 1850 – 1889)
Versión de Rafael Alberti y María Teresa León
 Ed. Seix Barral S.A. 1973

Cucú
        Al alba tres cucús se sientan juntos

                                          ni una palabra

                 ni qué bueno es otro mundo

                 ni qué bueno es este mundo

       Los cucús de ayer fueron olvidados

aún es temprano para los cucús de hoy

                       El mejor momento del día

Efímero
Una trescientas millonésima de segundo,

        si eso es lo que dura una partícula,
     considera qué interminable es un día

¿Piensas que un día es demasiado corto?
                                          gran codicia
Ko Un (Corea del sur 1933)
Versión de Joung Kwon Tae  - Revisada por Isabel R. Cachera

De "108 poemas Zen" Editorial Casariego 2005


LOS ÁNGELES BAILAN ENTRE LA HIERBA


Los ángeles bailan entre la hierba.
Ondula un frío que relampaguea
y que cortaría la tarde.
La tarde dura como un diamante
que desvalora de pronto una nube efímera.

Los ángeles de Cocteau sentados en las cornisas
miraban caer la tarde con ojos violetas.

Es dura la vida. La vida es triste.
Como un mar la muerte viene del sur y anda en el sol.

Los ángeles bailan entre la hierba
y sonríen con una sonrisa filosa,
un poco lúgubre ¿cierto?
Sí, lúgubre, y breve.





Juan L Ortiz (Entre Ríos, Argentina 1896 – 1978)



El Tiempo es un lobo tranquilo en San Ignacio
que anda por los rincones sin acechar,
juega a ser algarrobo que cuida el patio
y sueña entre sus ramas poder volar...

Se vuelve guitarra y canta desde la ausencia
milongas que enamoraban al caminar
y acuna entre raíces al buen amigo
juntando sombra y silencio pa descansar

El vino cuenta aventuras templando el alma
apurando una brasita la luna va
y resplandecen palabras por los rincones
vagabundea sin dueños su claridad...

Y en un cigarro encendido por la esperanza
la Vilma que anda ovillando para dejar
una sonrisa tejida en el horizonte
abrigo de las distancias por caminar...
Por caminar...

Marcelo Villareal (Villa María, Argentina)
www.enlodelchecho.blogspot.com.ar



domingo, 1 de julio de 2012

ELEFANTE 16




Un tipo con sobrepeso


Tu madre no te entiende
tu padre menos
ni tu cama, ni tu almohada
ni siquiera el agua que sale disparada
de la ducha cuando te bañas
para confundirte el llanto.
Tus amigos se han ido
después de las cervezas
nadie se ha quedado a consolar al borracho.
Pobre, pobre...
Pobrecito.
Mañana vas a ir al psicólogo
y ese pibe va a tratar de entenderte
o de
"psicoanalizarte"
y que miedo que miedo.
Después de ahí
tal vez, salgas sonriendo.
Y mates a la vecina
la señora de busto y vientre unido
que viene del mercado
después violaras a su hija y tal vez
te cagues a piñas con el marido.
Ellos no se van a  acordar de vos
tampoco te van a entender
y el clímax del tema es.
Que te van a sentar de nuevo
en la misma silla
para preguntarte
¿vos quién pija quieres ser?


Maria Julia Jorge Auad
lavirgenlocayelesposoinfernal.blogspot.com.ar







Parasomnia súbita

El paisaje mío espera despierto hasta que se acunen todos los abismos memorias que cuentan que desde muy niño escribo poemas sintiendo el invierno porque el frío enseña a elegir palabras que hablen preciso donde la llanura se hace horizonte y explota en las nubes con una tormenta que llega y ahuyenta látigo del rayo que da el estampido ráfagas de venas que prenden las velas relámpagos truenos nos dejan a oscuras sin luz en la casa escucho la lluvia caer en las chapas y en una cuchilla clavada en el patio rezo a mis ancestros en una cruz de sal


Diego Monsalvo

Crepuscular/Poesía Natural Contemporánea



La cruel inocencia/ abierta en la morgue del recuerdo/ vivifica la razón.

Podé una vez, de raíz un paraíso, recuerdo
y aun así
en el patio de mi corazón
brotó su sombra.

Con frutitas de ese infrenable paraíso
destrocé a un colibrí
sus plumitas
disueltas en la siesta
-para el dolor de muelas-
aún me muelen el alma.

Aprendí del canto ausente/ que la voz de la muerte/ hiere hasta la ignorancia.

Tony Zalazar
Quherencia - Ananga Ranga y Elapagón ediciones - Colección LSD-2009



Soneto segundo
LOS TITANES DE LA MUGRE

Cuando ya el sol desplume su sapiencia
emergerán los niños, como canes
mugrientos de dolor; mas no haraganes
por ver la miel donde otros la violencia

Y allá en el medio de esa efervescencia
serán de la basura los titanes
cortejando al desecho, muy don Juanes
no dañarán los vidrios; tienen ciencia

Después se calma todo en esta cuadra
si usted pasa corriendo nadie ladra
apenas un murmullo va saliendo.

Así como cortada con escuadra
está muy despejada ya la farra
y no le harán más daño; están comiendo.

Ramiro Pros
El talonario (Poemas y canciones 2009, Sobra compacta 9) – Editorial Don Pezuña- 2010



jueves, 14 de junio de 2012

ELEFANTE 15





Oh, Magritte

Oh, Magritte
y tu traición de las imágenes…
Cómo explicarle
a mis compañeros
en esta tumba de piedra carbónica
a dos mil metros bajo tierra
-tan lejos del sol como faraones-,
que nada de esto existe,
que no es más que una aproximación,
una farsa,
como tu pipa;
este poema,
estas palabras
que nos tocan ser.

  
Diego L. García





Mudanza Sanavirona


La hambruna
arpón envenenado
corta el sueño
de los caciques
-¿Cuál es la tierra?- -¿Cuál?-
Una voz de sal
responde
en el aire del llano:
-“olor a lodo
en el descalzo destino
espinillos que hincan
latidos sumergidos” -

La mudanza sabe
a sangre de pájaros.


Analía Requena
(El secreto mar cordobés-nueve ediciones- Córdoba 2011.)



Con bogey en Casablanca

bogey bebe en silencio
el agrio bourbon del olvido
su mirada perdida en la noche africana
oculta las profundas cicatrices del amor

desde la mesa observa al pianista
que sin emoción acaricia en el aire
con manos de brillante caoba
las teclas de un piano destartalado

en el fondo del salón a media luz
acompañada por una vieja guitarra
la francesita delgada y triste
sostiene el tibio mate de la espera

bogey la mira a través del humo del cigarrillo
para comentar lentamente como sólo él puede hacerlo
con la entonación propia de un reo del abasto
“muchachos… ella algún día lo comprenderá…
…carlitos se nos ha ido para siempre”

Esteban Moore – 
(Con Bogey en Casablanca 1887)


Primera persona
3

 Silencio es la vara de almendro
con que palpo el temblor del agua
bajo la escritura de la tierra.

Silencio, no palabra. Ni costura
de adjetivo púrpura con verbo en gris
y sustantivos al tono, ni masitas
teologales a la mesa del racismo.

Ceno en la mesa que está al fondo del bar
y acaricio el pie de los ancianos
cuadraturado de hambre.
El resto es impío y lo deploro.
(¿Dónde andará ése por el que afiebro,
el de  soltura inspirada en películas de Saura?)

Vengo quebrada en la cadera y las piernas
como joya arqueológica desenterrada,
todavía bella.

Y los muertos míos me aman nostálgicamente.



(Serie Primera Persona)-
Eugenia Cabral